Участь поэта

Прошу, прощения не надо,

За в жизни пролитую кровь.

Звучит в душе одна отрада,

Но топит мысли алкоголь.

 

Я целовать не буду ноги,

Тому, в лицо чье я плюю.

С кем только не делил я ложи

И каждой говорил «Люблю».

Как и Луна, я лицемерю,

Меняя каждый день свой лик.

И не тая, любить намерен

Пейзаж высоких горных пик.

Любить прекрасное начало

Стихов мальчишки-сорванца.

Писал он дома ведь когда-то,

А сейчас читает в кабаках.

Ведь нет художника без красок,

Певца не встретишь ты без нот,

А что ж поэту в жизни надо?

Прочувствовать свою же боль?

А вдруг те чувства не родные,

Что пишет строками поэт.

Ведь люди в мире столь тупые,

Выносят боль свою на свет

Но участь жалкого поэта

Пить по ночам и по утрам.

Блевать в работы, что с успехом

На улицах он продавал.

Сили Беселия

(Visited 3 times, 1 visits today)

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *